15 dies

¿Quién es capaz de dividir de cabeza 365 entre 4?
Jean Cocteau decía sentir que con el opio saltaba del tren, ese aparato que conduce en línea recta: origen la vida, destino la muerte.
En el trópico no hay estaciones, se chinga y se jode más. Dos velas, una para mí, otra para el recuerdo.
Submarinos anclados a cientos de metros de profundidad nunca volvieron a flote. Mierda nuclear.
Ventrilocuados quedaron antes de morir los asistentes al teatro que inhalaron el gas. Putin.
Una ambulancia obligada pasa del rojo y se lleva para siempre a un motorista. Los accidentes generan accidentes.
Entre la primavera y el otoño sucede aquello que realizamos y conocemos como "matar el tiempo". Las olas/horas van y vienen.
Ésto es el verano. O todo lo contrario.
¿Verdad, Beckett?